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lips poem
Poem: Rouge à Lèvre
Le bisou de la mort Cher papillon, transformes toi. Comme ce n’est plus presque le printemps, nous comptons nos doigts. Il n’y a que cette voie. Elle nous dirige vers l’heure saine de notre été, de l’Espagne ou de la Côte d’Ivoire, mais pas d’autres endroits. Une lune qui nous parle d’un autre univers,…
